Главная
Поэзия
Проза
Статьи
Музыка
Вышивка
Галерея
Форум
  Проза
Notice: Undefined index: user in /home/marisa/data/www/utera.net/index.php on line 95

Notice: Undefined index: num in /home/marisa/data/www/utera.net/index.php on line 95
| Белочка
О любви

Notice: Undefined variable: up in /home/marisa/data/www/utera.net/pages/user.php on line 59
Я стою на мёрзлой остановке. Люди поодиночке ёжатся и переминаются с ноги на ногу, как пингвины. Их серые лица, тревожные взгляды, скованные движения навевают на меня какое-то непонятное ощущение - смутную и щемящую тоску. Но я даже рада этому - я люблю такое состояние души: оно даёт возможность о многом подумать, поразмышлять о том, о чём в повседневной суете забываешь напрочь. Вот и сейчас я погружаюсь в тёплую среду своих мыслей и, обволакиваемая мечтами, расслабляю тело и отдаю себя ласкающим чувствам и нахлынувшим раздумьям. Стоя на открытом для ветра месте, я даю ему сбросить с моей головы капюшон и подставляю ему лицо, чтобы ощутить его холодное и порывистое дыхание. И этот ветер, прилетевший ко мне с юго-запада и принесший миллиарды частичек других людей, красивы и сильных, этот ветер - он целует меня: то стремительно, то неспеша трогает озонными губами моё лицо и открывшуюся шею, проникает внутрь шубы… Я чувствую его ледяное щекотание по всему телу, мы любим друг друг каждой клеточкой тела и каждым миллилитром воздуха, а он уже вырывается и, взлохматив мне волосы своим трепетным прикосновением, крепко сжимает в своих объятьях, от которых мне становится неимоверно холодно. Убегает. Я резко поворачиваюсь на 180 градусов, не замечая изумлённых и как будто проснувшихся из своего несчастного сна людей, прощально смотрю, как убегает мой ветер на поиски новой возлюбленной. Он нескоро найдёт её. Он знает, что нелегко отыскать ту, которая поверит себе и увидит его, а тем более - ощутит и не оттолкнёт его ласки морозного дня. Я с лёгким сожаление поднимаю с плеч капюшон, ведь я знаю: он вернётся. Сколько раз так было, но он всегда возвращался. Ветер ещё будет со мной не раз. Уже позабыв о ветре, я вглядываюсь в нескончаемую серую нить дороги: машины, машины - и ни одного автобуса. Тихонько ругаю себя за то, что не пошла пешком, что было бы рациональней: идти недалеко и недолго, а на автобусе мне придётся объехать весь город. Но я же знаю сама, что не могу идти. Когда цель и итог движения - веселье и счастье, то можешь пройти пешком и ползком сколь угодно далеко и долго, но будешь бежать припрыжку к своим радужным стремлениям и не заметишь затрат энергии и времени. А вот если в конце пути лежит скука и не представляющее ничего солнечного общение, то даже пару шагов будет трудно сделать. Поэтому и я сейчас стою на обочине дороги и жду автобуса, который доставит меня едва ли не к самой двери Сергея. На светофоре остановилась череда автомобилей: отечественных и иномарок, чистых и заляпанных, синих, белых, красных… Среди этой сумятицы цвета и модели я подсознательно выделяю вишнёвую "восьмёрку". Неотрывно гляжу на неё. Сердце в груди моей с ускорением набирает толчки. Всем телом я подаюсь вперёд, удерживая нарастающее чувство необъяснимой тревоги, как в ожидании чего-то наиважнейшего. Я пытаюсь понять: что влечёт меня к этой машине? Болью и треском проходит через мой мозг этот безответный вопрос. "Может, это Сергей? Замучился меня ждать и решил заехать?". Эта версия тут же отметается: он ждёт меня дома, у него другая машина, хоть и похожая - вишнёвая "девятка". Прошла всего лишь минута или более того, как я наблюдаю за этой загадочной машиной. За это короткое время столько загадок и переживаний прошло через моё существо! Нет, не прошло: они застряли внутри; и я сейчас взорвусь, если не найду ответа на мучительный вопрос: что со мной? Моё ожидание перешло в следующую стадию: "восьмёрка" тронулась с места вместе с другими автомобилями. Я превратилась в недвижное сверхлюбопытство, ноги вросли в замерзший тротуар, глаза неотрывно следят за перемещением машины. Не знаю, с какой скоростью она ехала и сколько времени я таращилась на неё, но думается мне, что не меньше года я простояла, глядя на неизмеримо медленно плывущую вишнёвую "восьмёрку". И как вспышка света во тьме - ослепительно ярко бьёт по глазам, добираясь до глубин сознания - в профиль я вижу сидящего впереди рядом с водителем. Секунда - и он уплыл то меня. Время вернулось в своё обычное измерение, и дорожное движение засновало туда-сюда со свистящей скоростью. И никто: ни эти замерзшие рядом со мной люди, которые забыли про счастье, ни водители, для которых нет сейчас ничего, кроме этого бесконечного асфальта, - не заметили временного перепада. Только я, отпущенная страхом и мучительным вопросом, делаю шаг назад, и ещё, и ещё… "Я убегу!" - мне хочется бежать, быстро и не замечая никого вокруг. Бежать, чтобы скрыться. Бежать, бежать и бежать, чувствуя силу и полёт. И так отдаляться от всего, пока не увижу…море. Оно обнимет меня, бегущую по его волнам; его волны примут меня и сведут к нулю движения моих уставших ног; его соль успокоит меня и заберёт мои слёзы - и никто никогда не узнает, как плачу я, когда бегу к морю; а ветер - он встретит меня, самую любимую из всех его подруг, он поцелует мои влажные губы и растворится в моих объятьях. Так будет вечно. Мы будем вместе: я, море, волны, соль и ветер. Нам будет очень хорошо, ведь мы будем любить… Мои мечтательные порывы прерывает ветер, чужой и злой. Он смеётся надо мной, хлестает меня по щекам, разрывает в клочья мои надежды. Я в страхе, ища помощи, оглядываюсь и опять натыкаюсь на эти серые и неживые лица. Они идут на меня. Моя паника усиливается - отрешённость и дикое выражение нескольких пар глаз говорят не о взаимопомощи, а скорее о желании уничтожить. Мягкий звук тормозящих за моей спиной шин говорит о том, что приехал долгожданный автобус и людям нужен именно он. Чудом оказываюсь в салоне и сажусь к окну, поближе к водителю. Он смотрит на меня и выражение его лица теряет свою приветливость - он боится моих глаз, которые смотрят на него потеряно и безнадёжно. Наверно, этот простой и с виду неплохой парень принял меня за наркоманку: настолько призрачен был мой вид. Сотни людей на улице за окном - и им нет дела ни до Тебя, ни до меня. "Я смотрела в эти лица и не могла им простить того, что у них нет тебя и они могут жить" - перефразировала я слова старой песни. Как это странно - я так сильно чувствую Тебя! Я ощущаю Твоё приближение, я вижу Тебя своим близоруким зрением, меня колотит от одной мысли о Тебе! Я прикасаюсь дрожащими пальцами к холодному стеклу и чувствую лёд. Облегчённо вздыхаю: я не сплю и я ещё жива. Каждый раз, когда вижу Тебя в городе, я умираю. Знаю: это кончится. Это обязательно когда-нибудь кончится. Но ни море, ни волны, ни соль, ни ветер - н6икогда никто и ничто не заменят мне любовь. Никто и ничто не заменят мне Тебя. Я помню все наши встречи: от самой первой до той, которая была пять минут назад. Они, эти мимолётные столкновения, останутся навсегда со мной. Они снятся мне. Я рисую их на клеточках в тетрадях, когда скучен урок. Среди логарифмов и пирамид я нахожу напоминания об этих секундных взрывах чувства, которые, как ржавчина, съедают безразличное спокойствие и равнодушную маску. Это ужасно. Это прекрасно. Мы никогда не будем вместе. Мы никогда не остановимся, повстречав друг друга в толпе или в одиноком лесу. Мы никогда не обмолвимся словечком. Мы - никогда. Только глаза, только нервы - только они выдадут нас. Почему я ещё живу? Я живу только этими воспоминаниями, этими урывками, этими видениями. Я увижу - и умираю. Но не могу сказать, что Ты - смерть. Ты - жизнь. И нет лучшей жизни на всём белом свете. И чёрном тоже. Ведь ты появляешься, как рождается вспышка огненного света в кромешной и безнадёжноё тьме. Ты - снопик сияющего счастья, то тут, то там возникающий в моей бессмысленной жизни. Что вы думаете о любви? Что есть любовь? Я сейчас приеду к Сергею, мы попьём жутко дорогой кофе, он измажет меня жутко дорогим шоколадом, потом вытрет меня своими губами. Мы займёмся сексом, не любовью, а после поедем в жутко престижный ночной клуб. Я буду улыбаться и нежно целовать своего спутника. Он думает, что я люблю его. Завтра ко мне придёт миленький мальчишка Дима, помладше Серге